da ventania

chama meu nome o vento
ventania de sílabas parecem querer
me elevar poeira
me levar estrada
me percorrer atalho
me desvendar pétala
me desnudar
ao vento voa a nudez 
envolve o puro 
o livre o solto o todo
devolve o viver
ao vento que chama
o meu nome
ventania de luzes
colheita de ares...

Torniquete

saltam os olhos da face cúbica e rígida

lentes de uma velha Kapsa

os olhos de meu pai

os olhos de meu avô

olhos em preto&branco

viram um mundo todo deles

guardado na câmara escura

revirados rebatidos registrados

para um sempre

-- tão efêmero e ao mesmo tempo tão eterno --

numa fotografia feito lembrança:

nó na garganta,

saudade crua de um negativo.

meias noites

meias noites

que nem meios dias abafam

que nem meios homens afogam

que nem meias palavras abalam

meias noites de meias luas

que permeiam estrelas meio bobas

... quase cometas

quase cometo meias loucuras e passo

meias noites a meio amar

do silêncio

o meu silêncio 
é o espaço entre a frase incompleta
e o grito contido

o meu silêncio
é emocional e sem razão
e ao mesmo tempo
é sua razão de ser

o meu silêncio
não cala por dentro
nem fala o que espero, 
é crítico -- quando não, cínico

o meu silêncio 
diz respeito à angústia
e nem por isso se rompe

o meu silêncio não é para sempre
o meu silêncio não é fático
o meu silêncio é regra

o meu silêncio
tem a vastidão do desespero
e a pequenez dos homens

depois do meu silêncio
só há reticências

Do monstro e da noite

Assombro.
Tremo diante da injustiça.
Rechaço o medo.
Sal grosso.
Figa de jacarandá.
Vela de sete dias.
Ferradura sobre a porta.
Trevo de quatro folhas.
Chá de melissa para acalmar.
Buda Krishna Cristo Moisés Kardec.
Santos e Nossas Senhoras.
Corujas. Águias. Leões.
Anjos e arcanjos em legiões.
Dentes de leite.
Pé de coelho.
Réstia de alho.
Cebola cortada.
Fé cega, faca amolada.
Pena de pombo.
Fita do Bonfim.
Borboleta azul.
Olho grego.
Mandalas.
Incensários acesos.
Estrela de Davi.
Sóis e luas.
Pirâmides. Pedras. Seixos.
Cartas do Tarot.
Baralho egípcio.
Xamãs.
Defumo a sala e
lavo a alma.
Não tremo.
Nem temo.
O medo vai.
A noite vem.
É cedo. É cedo...

Da vida

Traz e leva 

Leva e traz

Que vida é essa?

 adjetiva 

caótica canhota canhestra calhorda catastrófica

imprecisa

crítica crônica crápula cáustica cética

desproporcional 

cólica católica cartográfica colimada culpada

paroxítona

criativa companheira cativante cooperativa certeira

Leva e traz

Traz e leva

Essa vida...

... que vida é essa?

Milton Fornasaro

A notícia triste vem pela internet: alguém leu na Folha de S. Paulo e replicou aos amigos a morte de Milton Fornasaro. Engenheiro apaixonado pela carreira e pelo trabalho, Miltão era imagem da dedicação e de caráter. 

Eu, velhinho ou seminovo, estou prestes a completar 35 anos "de carteira".  Fornasaro foi meu primeiro chefe. Lembro dele chegando no seu opalão verde nas vias internas do pátio da Light no Cambuci, mais precisamente na rua do Lavapés, 463. 

Miltão sempre foi um bom homem. Justo, correto, palmeirense. Um abnegado. Seu nome batizou uma subestação de energia elétrica - homenagem pequena diante de sua grandeza humana. 

Sua voz hoje me vem à lembrança, com um dos bordões que há décadas repetimos: É, Jorge, o Palmeiras não tem jeito mesmo... 

Respondo com o coração: É, doutor Milton... Nem o Palmeiras, nem a vida.

Luto

Tem um estilhaço de você na minha alma.

Letal.

Tem um pedaço de você dentro de mim.

Inerte.

Tem um caco de você sob minha pele.

Ferida.

Tem uma sobra de você no meu espólio.

Vazio.

Tem um troco de você na minha conta.

Desconto.

Tem uma réstia de você na minha sombra.

Luto.

Sufocos

O que sufoca não é segunda-feira

São anos

O que afoga não é profundo

São poças

O que me assola não são tragédias

São ações

O que me cala não é censura

São silêncios

O que me abala não são tremores

São amores

O que me ata não são laços

São parcelas

O que me mata não é morte

São pontos finais

O que me atinge não são balaços

São saudades

O que me solta não são sentenças

É liberdade.

Baixos e altos

Tudo, menos suave.

Cordilheira. 

Tudo, menos lembrança.

Presente.

Tudo, menos avesso.

Trama.

Tudo, menos verdade.

Roteiro.

Tudo, menos saudade.

Inteiro.

Cicatriz

Profilaxia. Curativo d'alma.
Peça que falta no quebra-cabeças.
Tontura. Singular.
Sutil tortura. A pedra angular da tua perda.
Auto-crítica.
Labirinto. Espasmo. Sutura.
A alta costura da tua pele rompida.
Tatuagem. Amor eterno amor.
Um samba-canção. Um bolero. Uma guarânia.
Decalque. A razão das letras cravadas a nanquim.
Carrego nas tintas.
A música que mora na pauta morre em mim.
Por um triz.

Nóia

Flores de cimento cimentam sonhos em pó
Gelatinas verdes ou águas lodosas?
Uma tristeza verde, concreta.
Pedras, pecados.
Miçangas alinhavadas por fios e desejos.
Invenções. Descobertas. Teses. Teoremas. 
Formas refratárias: pyrex. 
Gumex nos cabelos.
Pirados. Amores platônicos. Antidistônicos.
Paranoias S/A.
Nada além.

de papel

Onde estão os espelhos?

Mira, o olho esquerdo é o direito.

Onde estão os feridos?

Há uma guerra sem mortos nem justos.

Onde estão os papéis?

Na gaveta, envelopes atropelam rascunhos.

Onde estão os heróis?

Morreram, uns de tédio outros de rir.

Onde foram parar delírios desejos destinos

e demais demônios?

Em dobraduras de papel.

Origamis de lembranças.

Universal

a noite me invade
atiça excita provoca mexe
e remexe
a madrugada invade
meu corpo 
sonho espaço
cidade
de anjos e deuses
do Bem e do Mal
demônios e arcanjos do prazer
escapam do meu ser
(ou não ser?)
pelas vias primárias
secundárias e terciárias
festejo desejo ensejo
te vejo -- como sempre te via --
e escrevo um poema nostálgico:
haja aspirinas para tanta dor.
Não faço amor. Não amo.
Apenas conto histórias em versos.
Meu limite.
Meu universo.

depois

depois pode ser tarde

depois pode ser nunca

depois pode ser corte

depois pode ser nada

depois pode ser pródigo

depois pode ser sorte

depois pode ser módico

depois pode ser trágico

depois pode ser morte

Com licença

Minha poesia, de folga

Minha cabeça foi junto

-- ou seria o contrário?

Tomamos banho de água fria,

gelada -- para ser preciso --

numa cachoeira chorona.

Rasgamos o mato em trilhas,

bebemos um livro,

tomamos um vinho.

Minha poesia preveniu infartar.

Minha cabeça, enrijecer.

Eu, empedrar -- além das pedras

que constróem muros.

Minha poesia, de araque.

Minha cabeça, arabesque.

Ou seria o contrário?...